O sol caía pesado sobre a pradaria, queimando a terra em tons de ferrugem. Do alto de um afloramento rochoso, Cal McRae, caçador e pistoleiro por necessidade, avistou o movimento no acampamento indígena junto ao leito seco do rio. Não era movimento comum. E não era bom.
Terror na Floresta
A jovem tinha deixado para trás as cercas do rancho ainda ao romper da manhã, quando o sol mal riscava de ouro as colinas distantes. Caminhava sozinha pela orla da floresta, o vestido tocando a erva seca e as botas marcando o chão poeirento como se seguissem um trilho conhecido apenas pelo coração.
Ali, entre pinheiros altos e sombras frescas, o mundo parecia mais calmo, como se o próprio Oeste segurasse a respiração. A luz filtrava-se pelas copas, caindo sobre ela em faixas quentes, e o vento carregava o cheiro da resina, da terra viva e de promessas que só quem ama sabe ouvir.
O Dia em que Jonas Encontrou o Lobo Velho
A serra estava branca de neve naquele inverno. Daqueles
invernos que roubavam o fôlego e deixavam a solidão ainda mais pesada. Jonas
era mais novo então, mas já carregava no rosto a expressão de quem aprendera
cedo que a vida é curta e a morte anda depressa.
Naquela manhã, seguia um rasto estranho entre os pinhais.
Não era de homem, nem de animal comum. Pegadas irregulares, como se o bicho
estivesse ferido. Jonas avançou devagar, espingarda em punho, atento ao
silêncio que cobria tudo como um lençol de vidro.
Ouviu o gemido antes de o ver.
